me escondo em marte. . .

Eu ainda não estou totalmente preparada. . .
Pra viver.
O sol lá fora ainda é muito forte, e ofusca minha retina, aquele ar, misturado com tantas pessoas. A realidade e solidez dos objetos, da natureza, das pessoas. . . ainda é muito forte para minha irreal realidade. Eu não sei se, se eu sair da porta, saberei voltar. Assim, tudo ainda é um ar velho muito novo de vida. Se eu sair, pode ser que eu saia também de mim. . .
Se eu sair poderei me acostumar. . .
Como os outros, como a vida, como os rios parados, ou os mares com marés altas, sempre fazendo seu papel. . . sua rude rotina de um papel já pré-visto.